« Michel Réalisa Que Sa Belle-Mère N’Était Pas Si Mal Après Tout – Mais Gérer Sa Femme Était Une Autre Histoire »

Michel était assis sur un banc de parc usé, du genre qui avait vu passer d’innombrables saisons et d’innombrables personnes. Il mordit dans son beignet, qui était clairement de la veille. Les bords étaient durs, presque comme mordre dans un morceau de bois, mais le glaçage sucré apportait encore une petite mesure de réconfort. Cela ne le dérangeait pas ; la faim a une façon de rendre même la nourriture la plus rassis savoureuse.

Alors qu’il mâchait, les pensées de Michel dérivèrent vers sa vie. Il était marié à Ariane depuis cinq ans maintenant, et bien qu’il y ait eu de bons moments, ces derniers temps, il semblait qu’ils étaient toujours en train de se disputer. Chaque petite chose se transformait en argument, et il se retrouvait souvent à se réfugier dans le parc juste pour avoir un peu de paix.

Les pigeons autour de lui étaient implacables, leurs yeux perçants fixés sur son beignet. Il en déchira un petit morceau et le leur jeta, les regardant se précipiter pour l’attraper. « Au moins quelqu’un apprécie ce que j’ai à offrir, » murmura-t-il pour lui-même.

Son esprit vagabonda vers sa belle-mère, Violette. Quand il avait épousé Ariane, il redoutait les visites de Violette. Elle était opiniâtre et avait une façon de le faire se sentir comme s’il n’était jamais assez bien pour sa fille. Mais avec le temps, il avait appris à la voir différemment. Elle était forte, pratique et avait un don pour résoudre des problèmes qui semblaient insurmontables.

La semaine dernière seulement, Ariane était dans une de ses humeurs, contrariée par quelque chose dont Michel ne se souvenait même plus maintenant. Ils avaient discuté pendant des heures quand Violette était arrivée à l’improviste. En quelques minutes, elle avait calmé Ariane et avait même réussi à la faire rire. Michel avait regardé avec admiration Violette faire ce qu’il essayait de faire depuis des heures.

« Peut-être qu’elle n’est pas si mal après tout, » pensa-t-il en prenant une autre bouchée de son beignet. « Si seulement je pouvais comprendre comment elle fait. »

Son téléphone vibra dans sa poche, le tirant de ses pensées. C’était un message d’Ariane : « Où es-tu ? Il faut qu’on parle. »

Michel soupira. Il savait ce que cela signifiait—une autre dispute se préparait. Il termina son beignet et se leva, brossant les miettes de son jean. Les pigeons s’éparpillèrent alors qu’il s’éloignait du banc.

En rentrant chez lui, il ne pouvait s’empêcher de ressentir une certaine appréhension. Il aimait Ariane, mais leurs disputes constantes l’épuisaient. Il souhaitait pouvoir en parler à Violette, mais il savait que cela ne ferait qu’empirer les choses.

Lorsqu’il franchit la porte, Ariane l’attendait dans le salon. Ses bras étaient croisés et elle semblait avoir pleuré.

« Il faut qu’on parle, » répéta-t-elle.

Michel hocha la tête et s’assit sur le canapé. « Qu’est-ce qui se passe ? »

Ariane prit une profonde inspiration. « Je ne peux plus continuer comme ça, Michel. On se dispute tout le temps et ça me détruit. »

Michel sentit une boule se former dans sa gorge. « Je sais, » dit-il doucement. « Je ressens la même chose. »

Ils parlèrent pendant des heures, mais c’était comme s’ils tournaient en rond. Chaque fois qu’ils semblaient faire des progrès, quelque chose les ramenait à la case départ. Au moment où ils allèrent se coucher, rien n’avait été résolu.

Alors que Michel restait éveillé cette nuit-là, fixant le plafond, il ne pouvait s’empêcher de penser que les choses n’allaient qu’empirer. Il souhaitait pouvoir être plus comme Violette—calme, posé, capable de désamorcer n’importe quelle situation avec aisance. Mais il n’était pas Violette ; il était juste Michel, un homme qui aimait sa femme mais ne savait pas comment réparer ce qui était brisé entre eux.

Le lendemain matin, Michel se leva tôt et quitta la maison avant même qu’Ariane ne bouge. Il se retrouva de nouveau au parc, assis sur le même banc avec un autre beignet rassis à la main. Les pigeons étaient là aussi, attendant leur part.

En les nourrissant, il réalisa que parfois, peu importe combien on essaie, certaines choses ne peuvent tout simplement pas être réparées.