« Ma mère me pousse à pardonner à ma grand-mère qui nous a blessés : Je ne suis pas en colère, mais la justice doit prévaloir »

Pendant mon enfance, ma mère, Élodie, me racontait des histoires sur son enfance qui semblaient tout droit sorties d’un cauchemar. Sa mère, Viviane, était la figure centrale de ces récits—non pas comme une grand-mère bienveillante, mais comme quelqu’un qui a infligé de profondes cicatrices émotionnelles. Malgré cela, récemment, Élodie a insisté pour que je, Mia, me réconcilie avec Viviane, qui est maintenant fragile et vieillissante.

Viviane vit seule dans une petite maison délabrée en périphérie de notre ville. Sa santé décline, et elle n’a personne d’autre vers qui se tourner que la fille qu’elle a autrefois maltraitée. Élodie, peut-être par un sens du devoir ou une culpabilité non résolue, croit que c’est notre responsabilité de prendre soin d’elle.

J’étais encore enfant lorsque j’ai été témoin de la fin de la cruauté de ma grand-mère. Elle était dure, rejetant souvent ma mère avec des mots tranchants et dénigrant ses efforts dans tout, de sa carrière à son rôle de mère. Je me souviens vivement d’un soir où Viviane nous a rendu visite. J’avais fièrement montré un dessin que j’avais fait à l’école, seulement pour qu’elle le froisse, en murmurant que je ne serais jamais une vraie artiste.

Ces souvenirs sont gravés dans mon esprit, et ils resurgissent chaque fois qu’Élodie la mentionne. « C’est quand même la famille, » argumente Élodie chaque fois que nous en discutons. « Elle a plus que jamais besoin de nous. »

Mais comment puis-je pardonner à quelqu’un qui ne montre aucun remords ? Viviane ne s’est jamais excusée pour ses actes, n’a jamais reconnu sa cruauté. Au lieu de cela, elle porte son amertume comme une médaille d’honneur, blâmant Élodie et moi pour sa solitude et son malheur.

L’insistance d’Élodie s’est renforcée après qu’elle a rendu visite à Viviane le mois dernier. Elle a décrit à quel point Viviane était devenue fragile et oublieuse, comment sa maison était encombrée de factures non ouvertes et de nourriture périmée. C’était un spectacle pitoyable, et cela a brisé le cœur d’Élodie.

« C’est ta grand-mère, Mia. Nous ne pouvons pas simplement la laisser comme ça, » a supplié Élodie.

Mais où était cette préoccupation familiale quand nous en avions besoin ? Quand Élodie a lutté pour se payer des études tout en m’élevant seule ? Quand nous avions toutes les deux besoin d’un mot gentil ou d’une étreinte réconfortante, et que Viviane n’offrait rien ?

J’ai rencontré Viviane la semaine dernière, espérant peut-être trouver une certaine clôture, ou peut-être voir une lueur de regret dans ses yeux. Je n’ai rien trouvé. La visite était rigide et inconfortable, Viviane se plaignant principalement de ses maux et de l’ingratitude de la famille qui l’avait abandonnée.

En partant, elle ne m’a pas remerciée d’être venue ni demandé de revenir. Elle a simplement détourné le regard, son regard fixé sur quelque chose de lointain, quelque chose au-delà de la rédemption.

Je ne suis pas en colère contre Viviane. Mes sentiments ont dépassé la colère pour atteindre une profonde tristesse—une tristesse pour ma mère qui cherche encore l’amour là où il n’a jamais été donné, et pour une femme qui finira probablement ses jours aussi amèrement qu’elle les a vécus.

Élodie continue de rendre visite à Viviane, poussée par l’obligation d’une fille, mais je ne peux pas. Certaines blessures sont trop profondes pour guérir, et certaines distances trop vastes pour être comblées. Le pardon est puissant, mais il ne peut être forcé, ni ne peut éclore dans le sol stérile du non-repentir.

En fin de compte, je choisis de protéger ma paix et de nourrir l’avenir de ma propre famille, loin des ombres du passé.