« Je ne trouve pas la motivation pour gagner plus. Si nous avions un enfant, les choses seraient différentes, » dit mon mari : et si cela n’arrivait jamais ?

Julien et moi avions adopté une routine confortable ces deux dernières années. Nos soirées étaient souvent passées dans la douce lumière de la télévision, avec des boîtes de plats à emporter éparpillées sur la table basse. Ce n’était pas une vie glamour, mais elle était à nous. Cependant, sous la surface de ces nuits tranquilles, une tension avait commencé à se faire sentir, centrée autour de l’avenir et de notre stabilité financière.

Julien travaillait comme graphiste freelance, un emploi qui lui offrait la liberté qu’il chérissait mais offrait peu en termes de sécurité financière. Moi, Élodie, je travaillais comme enseignante, un rôle que j’aimais pour l’impact que j’avais sur les enfants, mais admettons-le, ce n’était pas un rôle qui rapportait beaucoup financièrement. Ensemble, nous gagnions assez pour couvrir nos dépenses de vie modestes, mais économiser était une lutte constante.

Le sujet d’améliorer nos revenus avait été abordé plusieurs fois, et chaque discussion semblait suivre le même script frustrant. Julien haussait les épaules, sa réponse habituelle étant : « Je ne me sens tout simplement pas motivé à courir après plus d’argent. Mais si nous avions un enfant, je sais que ce serait différent. J’aurais une vraie raison de me pousser. »

Je trouvais cette perspective à la fois déconcertante et préoccupante. L’idée de faire venir un enfant dans notre monde comme catalyseur de croissance personnelle et professionnelle me semblait non seulement impraticable, mais aussi injuste. Les enfants devraient venir dans un environnement stable, où ils sont désirés pour eux-mêmes, et non pour le potentiel de modifier les trajectoires de carrière de leurs parents.

Un soir froid de novembre, la conversation prit un tournant plus sérieux. Nous étions assis sur notre canapé usé, la lumière vacillante de la télévision projetant des ombres dans la pièce. Je me tournai vers Julien, le poids de mes pensées rendant ma voix plus solennelle que d’habitude.

« Julien, j’ai besoin de savoir. Et si nous ne pouvons pas avoir d’enfants ? Ou si nous décidons de ne pas en avoir ? Que se passera-t-il alors ? Ne trouveras-tu jamais de raison de t’efforcer d’atteindre plus ? »

Julien me regarda, son expression indéchiffrable dans la lumière tamisée. Après une longue pause, il soupira : « Élodie, je ne sais pas. Je ne sais vraiment pas. »

Ses mots flottaient dans l’air, un aveu frappant de sa dépendance à un avenir hypothétique qui pourrait ne jamais se matérialiser. C’était une prise de conscience douloureuse pour nous deux, soulignant la fragilité de notre situation actuelle et le chemin incertain à venir.

Les mois passèrent, et la tension commença à se manifester. Les conversations sur l’avenir devenaient plus rares, remplacées par un accord silencieux pour éviter le malaise qu’elles apportaient. Notre relation, autrefois remplie de rires et de projets pour un avenir partagé, avait commencé à ressembler à un jeu d’attente.

Un soir pluvieux de mars, je rentrai chez moi pour trouver les affaires de Julien disparues. Il n’y avait pas de note, pas d’explication, juste la réalité brutale d’une moitié de placard vide. Il semblait qu’il avait décidé de chercher sa motivation ailleurs.

Alors que je m’asseyais parmi les restes de notre vie commune, je ne pouvais m’empêcher de me sentir à la fois dévastée et d’une certaine manière libérée. Libérée du fardeau d’attendre un changement qui pourrait ne jamais venir, et dévastée par un amour qui n’était pas assez fort pour inspirer le changement par lui-même.